Привет. Как дела? Я скучаю . Я тоже. Ну пока.
Странно , а точнее нет, совсем это не странно. Совсем это уже и не удивительно, не поражает , не вызывает досады громкой или тоски непредвиденной. Всё это давно всеми пройдено и изучено. Всё это выверено и понято . Просто другими, просто не здесь.
Всё в этом мире похоже. Одно построено по модели другого, первое лишь повторяет второе , а третье - это их искажённое очередное повторение.
Всё , начиная с запаха духов, которые чувствуешь при выходе из дома , но уже не находишь , садясь в автобус. Всё, включая старые воспоминания , чувства, которые не давали тебе ровно дышать на протяжение долгого времени. Просто невероятно, как быстро всё выветривается, тускнеет испаряется на глазах. Это непостижимо для меня : как то, что вызвало ком в горле, постоянные слёзы, боль по всему телу одним лишь намёком на себя, одним лишь лёгким еле ощутимым касанием плеча теперь так безразлично отдалилось и , даже стараясь , специально стараясь что-то воскресить, просто ради того , чтобы снова почувствовать что-то настолько же сильное, яркое, просто чтобы проверить, не совсем ли ты атрофированный бесчувственный овощ, зачерствевший цинизмом и потрепавшийся среди этого бытового брюзжания и бессмысленного блеска никчёмной материальности . Даже тогда, будто насильно вызывая рвоту, перебирая что-то интимно-близкое, такое жутко личное, даже тогда я дышу ровно, думаю о книге которая стоит на полке неровно , о том, что нужно покормить кошку. Всё ушло , медленно исчезло , оно вроде бы и есть, но будто бы и не твоё совсем, будто бы чужая история, и непонятно , как вообще это могло в тебе столько всего вызывать, мучить, убивать, заставлять менять всё вокруг.
Так происходит всегда, это удел каждой вещи , каждого явления, каждого чувства, каждого из нас.
Как бы это для меня пессимистично не звучало, каким бы приземленным , резко- реалистичным и слишком уж избитым не было , это ведь и правда так. Всё уйдет . Всё померкнет. Всё видоизмениться до неузнаваемости, поменяет полюса, завянет, протухнет, переедет в другой город, порвется , закончится , улетит, уплывёт, умрёт. Всё всегда будет так и вопрос тут лишь один : вопрос времени. Твоя любовь может умереть завтра, или уже после твоей смерти , в сердце твоего мужа, который честно ходил к тебе на могилу по воскресениям. Но так или иначе она закончится тут, а про продолжение Там я не говорю.
И удивляет лишь то, как всё чертовски сложное чертовски просто. Как всё похоже один в один, как всё элементарно устроенно. Начало - конец. Самый типичный , универсальный , единственно верный , одинаковый всегда и для всех сценарий.
Всё когда -нибудь заканчивается, в большинстве своём намного быстрее , чем нам бы хотелось всем.
И это даже наверное уже не грустно . Ведь мы все привыкли , что от любого прошлого часто остаются лишь пару вещичек его счастливых минут и много много много его пережитков .
 |
| я не люблю выкидывать живые цветы , когда люди перестают считать их красивыми |
Комментариев нет:
Отправить комментарий